Ando tão sem inspiração. As idéias parecem vir, chegar a mim só para dar aquele gostinho doce de pensamento recém-formulado, e vão embora. Não ficam tempo suficiente nem para me alegrar. Às vezes até tem um idéia ou outra que fica um tempinho a mais, mas essas são sempre aquelas que são ótimas como idéias, e apenas isso. Nunca se concretizarão. Não têm talento para isso, apenas para serem pensamentos soltos, difusos. Isso é bem ruim, na verdade. Dá uma falsa sensação de realização e, depois, o doce é tirado da criança. É pior que não ter idéia alguma porque decepciona, frustra.
Ainda tem a falta de concentração. Que horror é se desconcentrar a cada minuto, independentemente da hora, do lugar e do que estiver acontecendo a sua volta.
Toda essa situação faz parecer que tudo que consegui escrever até agora foi por sorte, sei lá. Acabo ficando melodramática. "Não sei escrever, não nasci para isso, é um dom e eu não o tenho".
Pois é. Nessas horas só me resta escrever sobre a falta de inspiração. Parece ser a única coisa que me vem à cabeça.
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